Leeeeeeeeeeeeeeento

como un port de bras italiano

quiero que sean estos días.

De nada sirve, no sirve de nada

De nada sirve romper plumas de paloma,
ni siquiera, esconder cajas tapadas, sirve.

No he de pasar de largo ante el silencio
con los ojos agotados de mirar.

No sirve de nada esconder lágrimas bajo la almohada.

Apatía en el atardecer

No quiero escuchar ronroneos de inercia
en las fronteras de mi intimidad;
no ha de ser el límite, una pérfida línea
de la sombra

faltando a su buena fe.
Escurridiza y a veces invisible
acampa a nuestra vera esa rutina
con pretensiones de quedarse a morar
y convertir la vida en puro drama,
en oscura quimera.
Darle la vuelta al calcetín,
a la tuerca de la desengrasada rosca,
darle una nueva vuelta
y sorprender al sentimiento
en pura dicha,
porque no hay gozo
en el hábito de la repetición.

Delante y Detrás

Drago y lateral de la Ermita de San Miguel (S. XVI) en San Cristóbal de La Laguna (Tenerife)

La calle Laguna

En el callejón Laguna
ya no vuelan flores de buganvilla,
el asfalto y la acera no son un manto de papelinas;
sólo está el muro enjalbegado y
la calle limpia.

Símil II

De no tocar lo que no se sabe o no se puede cuidar

Advirtieron:
No cortes las flores por querer tenerlas sobre tu regazo.

Así quedó Teresa:

cubierta de lodo,
con las manos en las rodillas,
los pies descalzos
y las flores marchitas.